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限期（第3页）

是一把钥匙。铜的，拇指大小，匙齿弯弯曲曲的，像一条蛇。跟沈渡脖子上挂的那把一模一样。

“这把钥匙，”殷无邪说，“是开顾长明旧宅地下密室的门。你要的东西，在那里。”

沈渡低头看着手心里的钥匙，又摸了摸脖子上挂着的那把。“我已经有一把了。”

“那把不是开密室的。”殷无邪说，“那把是开别的。”

“开什么？”

殷无邪没有回答。他转过身，走进柳树林子，白衣裳在树影间一闪一闪的，像一只白色的蝴蝶在树叶间穿行，飞了几下，就不见了。

沈渡站在原地，手里攥着那把钥匙，觉得自己的脑子像一锅煮糊了的粥，什么都是乱的。十天。顾长明的旧宅。地下密室。两把钥匙。殷无邪说“那把是开别的”，开什么？他不知道。

他回到凉亭，把钥匙收进荷包里。荷包已经鼓得不像话了，但他没办法，每一样东西都不能扔。他把古谱从布包里取出来，摊在石桌上，看着那些还在蠕动的音符，一个字一个字地听。

“归来……契……血……八十……渡……渡……”

还是那几个词。归来。契约。血。八十。渡。沈渡把这五个词默念了几遍，忽然注意到一个之前没发现的细节——在“八十”和“渡”之间，还有一个字，很轻很轻，轻到像是被风吹散了的。

他凝神再听。

“等。”

八十等渡。还是八十等渡？还是“八十，等渡”？沈渡想不出来，但他把那个“等”字记住了。

他把古谱收好，站起来，拍了拍衣袍上的灰。走出凉亭的时候，他回头看了一眼。石桌上多了一样东西——一枝白梅，插在粗陶瓶里，花瓣上还挂着水珠，在阴天的光线下泛着淡淡的白光。

沈渡走过去，把白梅从瓶里抽出来，拿在手里。花瓣蹭着他的手指，凉凉的，滑滑的，像一个人的皮肤。

他把白梅插在布包上，布包的带子缠了两圈，固定住。然后转身走了。

走出柳树林子的时候，他又听见了那个心跳。很慢，很轻，一盏茶才跳一下。不在身后，不在胸口，在前面，在渡头的方向，在凉亭的方向。在殷无邪的方向。

沈渡把手伸进衣领，摸着那几样冰凉的小东西。铜钱、铜钱、钥匙、钥匙。四样了。

他低下头，闻了闻布包上那枝白梅。没有香味，只有一股淡淡的、潮湿的、像雨后泥土的气息。

他忽然想起殷无邪说的话：“你每次看见白梅，都会多看两眼。”

沈渡把白梅从布包上取下来，拿在手里，一边走一边看。白梅花瓣在风中轻轻颤动，像一个人冷得发抖。他把花枝换到另一只手上，离自己更近一些，这样它就不那么冷了。

回到太常寺后街的时候，天已经快黑了。沈渡推开院门，钟馗正蹲在井沿上，尾巴垂下来，一晃一晃的。看见他进来，猫跳下井沿，走到他脚边，用脑袋蹭了蹭他的脚踝，然后转身往灶房走。

灶台上放着一个碗。不是红豆汤，是一碗白粥，粥面上撒了几粒枸杞，红的白的，在昏黄的灯光下很好看。碗底压着一张纸条：

“别急。慢慢来。”

沈渡看着那三个字，忽然觉得眼眶有点热。不是想哭，是那种“你知道有人在等你想帮你但你不想拖累他”的、说不清道不明的温热。

他端起碗，把粥喝了。粥不烫了，温温的，正好入口。枸杞有一点点甜，在舌尖上慢慢化开。

他把碗洗了，把纸条折好，塞进荷包里。荷包又鼓了一点，但还能塞。他摸了摸荷包外面凸起的那些轮廓——铜钱的圆，钥匙的齿，纸条的方，干梅花瓣的碎。每一样都是一个人留下的痕迹。

晚上，他躺在床上，摸着胸口的铜钱和钥匙，听着那个慢得不像话的心跳声，慢慢地闭上了眼睛。

黑暗里，他没有做梦。但他在心跳的间隙里，听见了一个声音。不是古谱的呼唤，不是尺八的回响，是一个人的声音，很轻很轻，像是在跟另一个人说话，又像是在自言自语：

“十天。够吗？”

没有人回答。但沈渡在心里说了一句：够。

他不知道自己为什么这么确定。但他就是知道。