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江南雨未眠（第2页）

他沉默了片刻，目光落向窗外。河水在阳光下波光粼粼，两岸的白墙黛瓦缓缓向后退去。远处有一座石桥，桥洞下有一只乌篷船缓缓穿过，船娘的歌声软软糯糯的，听得人骨头都酥了。

“两年了。”他说，声音很轻。

两年。我看着他，心里忽然有些疼。他离开家乡的时候，还是个十七八岁的少年，背着药箱，独自一人出诊。那时候他没有名气，没有根基，只有一腔热血和满腹的医术。他在京城的大街小巷里穿行，给看不起病的穷人免费诊治，一步一步地，走出了自己的路。

后来他遇到了我，来到了王府，成了我身边最重要的人之一。可他的故乡，他再也没有回来过。

“这次回来，想去看看吗？”我问。

他转过头来看着我，目光里有一种很深很深的温柔：“想。想带你去看。”

我愣了一下：“带我？”

“嗯。”他放下茶盏，认真地看着我，“我想带你去看看我小时候住的地方，看看我学医的药堂，看看我常去的那座石桥，看看那条我小时候捉过鱼的河。我想让你看看我长大的地方。”

他说这些话的时候，声音很平静，可他的眼睛里有光——那种把一个人放进自己的过去、放进自己的记忆深处、放进自己所有重要时刻的光。

我的鼻子有些酸，轻轻点了点头：“好。”

他笑了，那笑容比窗外的阳光还要明亮。

画舫在运河上走了三天。

第三天傍晚，我们终于到了。

沈慕淮站在船头，看着远处渐渐清晰的岸线，沉默了很久。他的手指握着船舷，指节微微泛白，下颌绷得死紧。我知道他紧张——离家两年的游子，终于回到了故乡，那种近乡情怯的感觉，大概只有他自己知道。

我走到他身边，轻轻握住了他的手。

他的手指微微颤了一下，低头看了我一眼，然后慢慢地、慢慢地收紧了手指，将我的手握在掌心里。

“阿沅。”他的声音有些哑。

“嗯。”

“到了。”

我顺着他的目光望去——夕阳将整条河面染成了金红色，岸边的白墙黛瓦在暮色中像一幅水墨画。柳枝垂在水面上，随着微风轻轻摆动，偶尔有一只小船从桥洞下穿过，船娘的歌声软软糯糯的，像是从很远很远的地方飘来的。

这就是沈慕淮的故乡。他出生、长大、学医、离开的地方。他在无数个深夜里梦见的地方。他用了两年才回来的地方。

而他回来的时候，身边带着我。

我们在江南的一座小镇上落脚，包了一座临河的宅院。院子不大，却极为精致——粉墙黛瓦，曲径通幽，院子里种着几竿翠竹和一棵老桂花树，树下摆着石桌石凳，桌上放着一把没有弦的古琴，不知是哪一任主人留下的。

锦彤一进门就喜欢上了这个院子，拉着星见和月见到处转悠，一会儿摸摸竹子，一会儿趴在石桌上画速写，一会儿又跑到后院去看池塘里的锦鲤。星见跟在她身后跑，金色的头发在风中飘啊飘的，像一只快乐的小鸟。月见虽然不跑，但她的眼睛一直在发光——那种温柔的、被美好事物打动的光，我从没见过她那样。

王爷和顾衍之把行李安顿好，便在院子里练起了剑。说是练剑，其实是王爷缠着顾衍之教他。顾衍之的剑法沉稳凌厉，每一招都干净利落，王爷学了几招，气喘吁吁地靠在桂花树上，说“你这个人，连教剑都这么一板一眼”。顾衍之收了剑，面无表情地说“剑不是用来花哨的”，王爷翻了个白眼。

沈慕淮没有和大家一起安顿。他站在院门口，看着外面的小巷子，目光有些恍惚。

我走过去，站在他身边。

“要出去走走吗？”我问。

他看了我一眼，点了点头。

我们没有叫其他人，两个人出了门，沿着小巷慢慢地走。夕阳将石板路染成了暖橘色，两边的白墙上爬满了青藤，偶尔有一枝杏花从墙头探出来，粉白色的花瓣在晚风中轻轻摇曳。远处传来犬吠声和小孩子嬉闹的声音，还有人家炒菜的香味，混着河水的清腥和桂花的甜香，织成一张温柔的网，将整个小镇笼罩其中。

沈慕淮走得很慢，每一步都像是在丈量什么。他时不时停下来，看看这扇门，看看那扇窗，目光里有回忆，有怅惘，有一种被时光打磨得温润如玉的柔软。

“这里，”他指着路边一扇斑驳的木门，“是我小时候买糖葫芦的地方。卖糖葫芦的老伯每次多给我一串，因为我总帮他搬板凳。”

我笑了：“你从小就这么讨人喜欢。”

他的耳尖微微红了，没有接话，继续往前走。

走到一座石桥前，他停下了脚步。石桥很小，拱形的桥洞下河水静静地流过，桥栏上长满了青苔，被夕阳染成金绿色。他站在桥头，看了很久。

“这座桥，”他说，声音很轻，“我小时候每天都要走。去学堂走这座桥，去药堂走这座桥，去河边捉鱼也走这座桥。那时候觉得桥好高好大，每次跑上去都要喘气。现在再看，原来这么小。”