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等（第2页）

红灯灭了。

手术室的门开了。

一个医生走了出来，穿着绿色的手术服，帽子和口罩都摘了，露出一张疲惫的脸。他看着江寻的妈妈，嘴唇动了一下，没有说话。

江寻的妈妈站起来。“医生——”

医生看着她，看了两秒。然后他摇了摇头。

那个摇头的动作很轻。轻到沈望洲觉得可能是自己看错了。但江寻的妈妈的身体晃了一下，像是被什么东西撞了。她没有倒下去，她扶住了墙。

“我们尽力了。”医生说。

他的声音不大，但在安静的走廊里，每一个字都听得很清楚。我们尽力了。五个字。沈望洲听到了。每一个字都听得很清楚。但他觉得那些字不是从医生嘴里说出来的，是从很远很远的地方传过来的，隔着很多堵墙，很多层玻璃，听不真切。

江寻的妈妈没有哭。她站在那里，扶着墙，看着医生。她的嘴唇在抖，但她的眼睛是干的。

“排异反应太强烈了，”医生说，“他的身体承受不了。”

“他——”江寻的妈妈的声音很哑，“他有没有说什么？”

医生看着她，然后点了点头。“他叫了一声妈。”

江寻的妈妈的身体又晃了一下。这一次她没有扶墙，她蹲了下去。蹲在手术室门口，双手抱着膝盖，头埋在腿间。她没有发出声音。她的肩膀在抖，但她的嘴是闭着的。沈望洲站在那里，看着她的肩膀一抖一抖的。他不知道该做什么。他从来没有见过一个人哭成这样——没有声音，没有眼泪，只是抖。像一台出了故障的机器，还在运转，但已经不知道自己在运转什么了。

他转过头，看着手术室的门。灰色的，关着。门后面，江寻躺在那里。绿色的布盖在身上，脸上可能有氧气面罩，胳膊上可能有针。他的眼睛应该是闭着的。他的嘴唇应该是白的。他的头发——他的头发已经很少了，戴了帽子，灰色的毛线帽，帽檐上的标签还没有剪。

沈望洲站在那里，没有动。他的手在口袋里，攥着那颗柠檬糖的包装纸。攥得很紧，紧到糖纸皱成了一团。他听着江寻妈妈压抑的哭声，听着走廊里空调的风声，听着自己的心跳。心跳很快。快到他的胸腔在震。但他的脸上没有任何表情。他的眼睛是干的。

他不哭。他从来不哭。

他只是站在那里，站在手术室门口，站了很久。久到走廊里的灯闪了一下，久到江寻的爸爸不知道什么时候回来了，蹲在地上抱着江寻的妈妈，久到护士推着轮椅过来，把江寻的妈妈扶上去，推走了。

走廊里只剩下沈望洲一个人。

他看着那扇灰色的门。门上面的红灯灭了。灯灭了。手术做完了。但江寻没有醒过来。他睡着了。不会再醒了。不会再说“早”，不会再说“明天见”，不会再说“你这人真的好烦”。不会再把脸埋进围巾里只露出眼睛，不会再用洗脸盆喝粥，不会再在操场上追鸡。不会再写字。不会再拍视频。不会再笑。

沈望洲转过身，走了。

他走过走廊，走到电梯口。电梯到了，门开了。他走进去，门关了。他靠在电梯壁上，看着自己的手。手上还有早上买包子的时候沾的面粉，在指缝里，白白的，像一小片一小片的雪。他把手在裤子上擦了一下，擦掉了。

电梯到了一楼。门开了。他走出去，走过门诊大厅，走过挂号窗口，走过药房。大厅里人很多，有人在排队，有人在等药，有人在打电话，声音很大。他穿过人群，走出医院大门。

天还是灰的。没有太阳，没有云，就是一片均匀的灰色。风很大，吹得他的头发往一边倒。他站在门口，站了一会儿。然后他走到公交站台，坐上了十七路。

车上只有他一个人。他坐在靠窗的位置，把额头抵在车窗上。玻璃很凉，凉到他的头皮发麻。公交车开动了，一站，两站，三站，四站。到站了。他下了车，走回那条老旧的巷子。梧桐树的枝干光秃秃的，在灰白色的天空下显得很黑。他走过树干上那些乱七八糟的字，走过王奶奶家的门口。门关着，里面没有声音。

他爬上五楼，打开家门。

家里是暗的。他妈还没回来。他换了拖鞋，走进房间，把书包放在地上，坐在书桌前。他没有开灯。他在黑暗中坐了一会儿，然后从口袋里掏出那个信封。白色的，没有写字。他把信封打开，把里面的纸抽出来。纸上有字，是江寻写的。他看了一行，又看了一行，又看了一行。他的眼睛扫过那些歪歪扭扭的字，每一个字都认识，但连在一起他看不懂了。不是真的看不懂，是不想看懂。因为看懂了，就知道江寻真的走了。走了。不会回来了。

他把纸折好，放回信封里。然后把信封放在桌上，从抽屉里拿出那张叠好的纸，展开。上面写着“江寻”和“家”，背面写着“帽”和“蘑菇”。他看着这些字，看了很久。然后他把两张纸叠在一起，放回了抽屉里。

他关了台灯，躺在床上。黑暗中，他睁着眼睛，看着天花板。裂缝还在。从灯的位置一直延伸到墙角，像一条干涸的河流。他盯着那道裂缝，想着江寻的脸。笑着的，眼睛弯成两道月牙。他的声音在沈望洲的耳朵里响起来——“你帮我系鞋带的时候，我心跳好快。”

沈望洲闭上眼睛。他的眼皮很烫。不是哭的那种烫，是另一种——像是有什么东西在里面烧，烧得眼睛发干，发涩，发疼。但他没有哭。他从来不哭。

他把手伸进口袋里，摸到那颗柠檬糖的包装纸。已经皱成一团了，不是叠的，是攥的。他把糖纸拿出来，放在枕头旁边。然后他翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头很软，很凉。他的胸口很热，热到发烫。他的喉咙很紧，紧到喘不上气。他的手在被子下面攥着拳头，指甲掐进手心里。掐出了印子，很深，但没有流血。

他想着江寻说的最后一句话——“你记得来。”他记得。他什么都记得。记得江寻第一次站在讲台上的样子，记得他说“你好酷”，记得他借伞，记得他端着脸盆喝粥，记得他在操场上追鸡，记得他说“他们都不是你”，记得他说“你说的话我都听了”，记得他说“等我好了再说”。他记得每一个字。每一个字都刻在他的脑子里，刻得很深，深到永远擦不掉。

但江寻不在了。

那个说这些话的人，不在了。

沈望洲把被子拉到头顶，整个人缩在被子里。被子很厚，但不够厚。他还是觉得冷。从骨头里面往外冷，冷到他的手指在发抖。他把拳头松开，把手放在胸口。心跳还在。咚，咚，咚。每一下都很重。重到他的胸腔在震。但他觉得那颗心不是他的。他的心跟着江寻走了。留在他胸腔里的，是一块石头。很重，很冷，不会跳了。

他闭着眼睛，听着窗外的风声。风很大，吹得树枝刮在窗户上，沙沙沙的。那个声音很远，又很近。远到像来自另一个世界，近到像有人在耳边轻轻说话。他听着那个声音，等了一夜。等那个声音说“明天见”。但那个声音没有说。它只是沙沙沙地响着，像在叹气，像在哭，像在说——没有了。没有了。再也没有了。