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影子（第1页）

十月的第一个星期，育才中学发生了一件不大不小的事——秋季运动会要开始了。

这个消息像一颗石子投进了原本就不算平静的湖面，在年级里炸开了层层涟漪。体育委员赵磊成了全班最忙的人，课间的时候拿着报名表在教室里到处跑，像一只不知疲倦的陀螺，转到东边问“你报不报一百米”，转到西边说“铅球还差一个人你来吧”。教室里的空气都比平时热了几分，到处是讨论项目的声音和讨价还价的争论。

沈望洲对这些事情的态度，和以往所有时候一样——完全无视。

他坐在靠窗的位置，阳光从玻璃外面照进来，在桌面上切出一个明亮的四边形。光线里有无数细小的尘埃在漂浮，缓慢地、无序地、像是在跳一种没有节奏的舞蹈。他的目光落在那些尘埃上，瞳孔的焦点却不在那里，而是穿透了它们，落到了某个更远的地方——也许是窗外的操场，也许是他自己的胸腔里某个说不清楚的位置。

他的手指无意识地敲着桌面。嗒。嗒。嗒。

每一下的间隔都差不多，像一台运行精确但意义不明的机器。这个动作他自己都没有意识到，是身体在替他做着什么——也许是在数心跳，也许是在计算某种他无法用语言表达的东西。

“沈望洲！”

赵磊的声音从教室前面传过来，带着一种明知山有虎偏向虎山行的勇气。

沈望洲没有抬头，敲桌面的手指也没有停。

“你报个项目呗，”赵磊走过来，把报名表放在他桌上，语气里带着点恳求，“随便什么都行，凑个人数。咱们班男生本来就少，不报的话团体项目凑不齐。”

“不报。”

“就报个接力呗，四乘一百，跑一下就行，不耽误你时间。”

“不跑。”

赵磊张了张嘴，还想说什么，但对上沈望洲那双隔着薄雾的眼睛，所有的话都堵在了喉咙里。那双眼睛没有敌意，甚至没有拒绝，只是很平静地看着你，平静得像一面结了冰的湖——你知道湖底有东西，但你永远看不到，也因为看不到，所以你不敢踩上去。

“算了算了，”赵磊嘟囔了一声，拿着报名表走开了，“就知道是这个结果。”

沈望洲重新把目光放回到窗外。

操场上有人在练接力，接力棒在跑道上一次次掉落，又被一次次捡起来。远处铅球场地那边，有人在喊口号，声音被风刮得断断续续的。那些声音、那些画面，都和他隔着一层玻璃。他看得见，听得见，但触摸不到。不是不能，是不想。

他发现自己对“参与”这件事有一种本能的抗拒。不是害怕失败，也不是不喜欢运动，而是——他不想让自己的身体在跑道上被那么多人看见。不想让汗水顺着脸颊滴下来的时候有人递过来一瓶水。不想在冲过终点线的时候有人拍着他的肩膀说“好样的”。

不想被看见。

被看见意味着被记住，被记住意味着被期待，被期待意味着——总有一天，你会让别人失望。

这是他在很久以前就学会的事情。学会的方式不是被教育，是被摔打。像一块石头被河水反复冲刷，棱角一点一点地磨平，不是因为石头想要变圆，而是因为每一次撞击都在告诉它：尖锐是错的，突出是错的，存在——也是错的。

他的手指停止了敲击。

“你不去吗？”

旁边的声音像是从水底浮上来的气泡，一个一个地冒出来，带着温度和湿度。

沈望洲偏过头。

江寻正看着他，手里拿着一支笔，笔帽被咬得有点变形。他的刘海比刚转来的时候长了一些，垂下来挡住了一点眉毛，显得眼睛更大、更亮。阳光照在他半张脸上，把他的皮肤染成一种温暖的蜜色，连那些细小的、几乎看不见的绒毛都被镀上了一层金边。

“什么？”沈望洲问。

“运动会啊，”江寻把笔放下，转过身来，整个人的重心都压在了椅背上，椅子发出不堪重负的吱嘎声，“你不报项目吗？”

“不报。”

“为什么啊？”

这个“为什么”让沈望洲的手指在桌面下面攥了一下。

“不想。”

“你不想被人看到你跑步的样子？”江寻歪了歪头，琥珀色的眼睛里映着沈望洲的倒影，很小，很清晰，像两颗被镶嵌在琥珀里的标本。

沈望洲的呼吸顿了大约零点三秒。

这个人的直觉，敏锐得让人不舒服。