北派小说网

尺八（第3页）

“你到底是睡着了还是醒着？”他对着空气说了一句。

没有人回答。

沈渡站起来，拍了拍衣袍上的灰，准备回去。走了两步，他又停下来，回头看了一眼凉亭。凉亭还是那个破凉亭，青石凳，歪柱子，塌了一半的顶。但石桌上多了一样东西——不是白梅，是一个油纸包。

他走过去，打开油纸包。

六个馄饨。皮薄馅大，还热着，汤已经漏出来了，把油纸浸得半透明。馄饨旁边放着一张纸条，纸条上写着一行字，笔迹清瘦有力，跟之前那张“槐树下那行字是假的”一模一样：

“先吃，吃完再想。”

沈渡站在凉亭里，捧着那碗馄饨，忽然觉得鼻子有点酸。不是感动——好吧，可能有一点感动。但更多的是委屈。他想说：你既然什么都知道，你倒是告诉我啊。你不告诉我，让我一个人在这儿想破脑袋，算怎么回事？

但他没有说。因为殷无邪不在。

他把馄饨吃了。六个，连汤都喝了。热乎乎的馄饨下肚，胃里暖融融的，像有人在他的五脏六腑里点了一盏小灯。他把油纸折好，塞进布包里，拿起那张纸条又看了一遍。

“先吃，吃完再想。”

吃完再想。吃完确实不想了——不是因为想通了，是因为吃饱了之后脑子就不转了，只想找个地方躺一会儿。

沈渡走出凉亭，沿着来时的路往回走。穿过柳树林子的时候，他听见身后有脚步声，很轻，像是什么东西踩在落叶上。他停下来，脚步声也停了。他继续走，脚步声又跟了上来。他没有回头，只是把手伸进布包里，摸到了旧伞的伞柄。

走了十几步，脚步声越来越近。沈渡忽然停住，猛地转身，伞已经从布包里抽了出来，横在身前。

身后什么也没有。

柳树林子里空荡荡的，只有风穿过枝条的声音和几片落叶在地上打转。沈渡站在原地，保持戒备姿势等了片刻，没有任何动静。他慢慢放下伞，正要转身的时候，余光瞥见一样东西——旁边一棵柳树的树干上，离地一人高的位置，刻着一个字。

他走过去，凑近了看。

树干上刻着一个“渡”字。笔画很深，但已经被树干的生长撑得变形了，边角有些模糊，像是刻了很久了。沈渡伸手摸了摸那个字，粗糙的树皮硌着他的指腹，刻痕的边缘已经被新生的树皮包裹住了一部分，说明这个字至少刻了好几年，甚至更久。

一棵柳树上，刻着他的名字。谁刻的？什么时候刻的？为什么刻在这里？

沈渡站在柳树前，盯着那个“渡”字看了很久。秋风穿过林子，把柳条吹得晃来晃去，那个字在枝条的间隙里忽隐忽现，像一个在躲藏的人。

他没有试图把字挖下来，也没有试图破坏它。他只是站在那里，看着自己的名字被刻在一棵陌生的树上，觉得这个世界比他想的大得多，也奇怪得多。

回到太常寺后街的时候，天已经快黑了。沈渡推开院门，钟馗正蹲在灶房的窗台上，尾巴慢悠悠地甩着，看见他回来，跳下来，走到他脚边，用脑袋蹭了蹭他的脚踝。沈渡弯腰把猫捞起来，抱在怀里，走进屋。

他把布包放在桌上，把里面的东西一件一件地拿出来：古谱、笔记、尺八、白梅花瓣、红绳、小布包、馄饨的油纸、刻着“渡”和“殷”的两枚铜钱。这些东西摊在桌上，占了大半个桌面，像一个小型的、乱七八糟的展览。

沈渡坐在桌前，看着这些东西，忽然觉得它们不只是线索。它们是某种证据——证明他不是一个人。证明有人在暗处、在远处、在过去，一直在等他。

他拿起尺八，又吹了一声。

这一次，他听见的不是呼吸声，是一个人的心跳。很慢，很轻，一盏茶才跳一下。那个心跳声不在他的脑子里，不在他的耳朵里，而是在他的胸口——在他的心跳下面，在更深的地方，像是有什么东西在跟他共振，像是两根琴弦被调到了同一个音高，一根振动的时候，另一根也会跟着动。

沈渡放下尺八，把两枚铜钱攥在手心里，闭上眼睛。

他没有睡着，但意识慢慢沉了下去，像一块石头沉进水里，不急不慢，一圈一圈地往下坠。黑暗从四面八方涌过来，把他包裹住，温暖而安静，像一个很久没有回过的家。

在黑暗的最深处，他听见了一个声音。

不是古谱里的呼唤，不是尺八里的呼吸，是一个人的声音，很轻，很温柔，带着一种小心翼翼的、怕吓到谁的语气：

“渡。”

就一个字。

沈渡猛地睁开眼，心跳快得像擂鼓。屋子里一片漆黑，钟馗在他膝盖上打着呼噜，桌上的油灯不知道什么时候灭了。

有人在叫他。

不是古谱，是那个人。是那个穿白衣裳的、比他高出整整一个头的人。

叫的是他的名。不是“沈协律”，不是“沈渡”，是“渡”。

沈渡把手放在胸口，隔着衣料摸着那两枚铜钱。他的心跳很快，但在心跳的间隙里，在那些最安静、最黑暗的缝隙里，他听见了另一个心跳。很慢，很轻，一盏茶才跳一下，像一个人沉睡了很久很久，在梦中无意识地回应着什么。

“你在的。”沈渡对着黑暗说了一句。

心跳没有变快，也没有变慢。但沈渡觉得，它近了一点点。

像是有人在黑暗中，无声地、慢慢地，朝他走了一步。