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渡头（第3页）

“你还会来吗？”殷无邪问。他低着头看沈渡，琥珀色的眼睛里映出沈渡的影子，小小的，模糊的。

沈渡仰着脸看他。这个角度，殷无邪的脸看起来跟刚才不一样了——下颌的线条更锋利了，从下往上看，那张妖异的脸带着一种压迫性的美感，像一座高耸的山峰，你知道它好看，但你站在山脚下，只觉得它大得让人喘不过气。

“会，”沈渡说，“每天来。”

殷无邪的嘴角弯了一下。不是刚才那种微微一动，是真正的、明确的弯了一下，弯出一个浅浅的弧度。那个弧度不大，但放在那张妖异的、好看得不真实的脸上，像一把刀上开出了一朵花。

“每天不用，”殷无邪说，“隔几天来一次就行。我反正也跑不了。”

沈渡转身走出凉亭，走了两步，又停下来，回头看了一眼。

殷无邪还站在凉亭里，白衣裳，长发未束，手里拿着那把旧伞——不是沈渡的那把，是另一把，深青色的，伞面上画着一枝白梅，被雨水洗得有些模糊了。他把伞撑开，高高地举过沈渡的头顶，伞面在他头顶撑出一片深青色的天空。

“下雨了。”殷无邪说。

沈渡抬头看天，阴云密布，但没有雨。他再看殷无邪，殷无邪比他高出许多，撑伞的时候手臂自然伸展，伞面稳稳地罩在他头顶，像一个为他量身定做的屋顶。沈渡忽然觉得，这个人如果走在街上，大概会吸引所有人的目光——不是因为他好看，而是因为他太高了，高到你在人群中一眼就能看见他。

“你的伞上画的是白梅？”沈渡问。

“嗯。白梅。”

“为什么是白梅？”

殷无邪想了想，说：“因为你喜欢。”

沈渡没有再问了。他转过身，沿着来时的路往回走。走出柳树林子的时候，他又回头看了一眼——凉亭还在，伞还在，白梅还在，但撑伞的人已经不见了。就像昨晚一样，消失了，像一滴水融进了空气里。沈渡把手伸进衣领，摸着那两枚铜钱。一枚刻着“渡”，一枚刻着“殷”。他把它们攥在手心里，感受着它们被体温捂热的温度。

回家的路上，他买了一碗馄饨。不是自己吃，是打包带走的。老刘头问他怎么又买，他说“给一个朋友带的”。老刘头说“你什么时候有朋友了”，沈渡想了想，说“今天刚有的”。老刘头又问“那朋友长啥样”，沈渡张了张嘴，发现自己根本描述不出来——他只知道那个人很高，很好看，好看到你搜肠刮肚也找不到词来形容。

沈渡回到家，把馄饨放在桌上，等了一会儿。没有人来。钟馗跳上桌子，闻了闻馄饨，打了个喷嚏，跳下去了。

沈渡坐在桌前，看着那碗馄饨慢慢变凉，汤面上凝出一层薄薄的油膜。他知道殷无邪不会来了——至少今天不会。殷无邪说“隔几天来一次就行”，他不是在客气，他是在说真的。

沈渡把凉了的馄饨热了热，自己吃了。吃完之后，他拿出那支尺八，洗干净，凑到唇边，吹了一个音。

尺八的声音低沉而悠远，像风穿过竹林，又像一个人在很远很远的地方叹息。那个音在屋子里回荡了很久才消散，消散之后，屋子里比以前安静了，安静到沈渡能听见自己的心跳声。

咚，咚，咚。

一下一下的，有力而规律，像一个活人该有的心跳。

但在心跳的间隙里，在那些最安静、最黑暗的缝隙里，他听见了另一个声音。很慢，很轻，一盏茶才跳一下，像一只冬眠的龟，又像一个沉睡了很久很久的人，在梦中无意识地维持着最低限度的生命迹象。

殷无邪的心跳。

沈渡闭上眼睛，把尺八放在膝上，听着那个缓慢的、几乎不存在的心跳声，慢慢地、慢慢地，沉入了黑暗。

黑暗里没有梦，只有一条河。河水是黑色的，河面上漂着很多灯。他站在河边，手里提着一盏灯，灯里的火苗很小，风一吹就晃，但始终没有灭。

河的对岸站着一个人，白衣裳，长发未束，很高，看不清脸。

沈渡举起手里的灯，朝那个人晃了晃。

那个人也举起了一盏灯。他举灯的动作很自然，手臂伸出去，灯就稳稳地悬在河面上方，比沈渡的灯高出许多。

两盏灯的光在黑暗的河面上相遇，一高一低，像两颗星星在夜空中靠近，近到不能再近，然后——

天亮了。