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尺八（第2页）

沈渡没有去周道衍那里。他出了太常寺的大门，往南走了两条街，拐进一条僻静的巷子，找了一面背阴的墙，靠着墙根蹲了下来。他的手在发抖，不是因为害怕，是因为肾上腺素退去之后的生理反应。他深呼吸了几次，把布包打开，取出那卷古谱，摊在膝盖上。

古谱上的音符还在动。不是之前那种缓慢的蠕动，而是快速的、激烈的扭动，像是在回应什么。沈渡盯着那些音符看了几息，忽然明白了——它们在回应他。他靠近的时候，它们动得更快；他离远的时候，它们慢下来。这卷古谱认得他，或者说，认得他身上的什么东西。

他又闭上了眼睛。

这一次，他听见了更多的字。不是连续的句子，是断断续续的词，像一张被撕碎的信，碎片散落一地，他只能捡起其中几片：

“……归来……契……血……八十……渡……渡……”

归来。契约。血。八十。渡。

沈渡把这五个词在心里默念了几遍，试图找出它们之间的联系。契约他知道——顾长明与殷无邪的契约，或者殷无邪与“那人”的契约。血是什么意思？血的契约？八十是什么？八十天？八十个人？八十岁？

他想不出。但他记住了一个数字——八十。

把古谱重新卷好，塞进布包里，沈渡站起来，拍了拍膝盖上的灰。他发现自己蹲在一户人家的后门口，门缝里透出一股炖肉的香味，他的肚子不争气地叫了一声。摸了摸荷包，十三文钱，买一碗馄饨就只剩三文，三文钱什么都干不了。他咽了咽口水，决定忍一忍，等晚上回去热剩饭。

回到太常寺的时候，已经过了午时。沈渡在值房里坐了一会儿，把顾长明的笔记从布包里取出来，翻到那页写满“殷无邪”的纸，又看了一遍。那些密密麻麻的、大小不一的字迹，在午后的光线里显得更加疯狂，像一个人在极度痛苦的状态下写出来的。沈渡的指尖从那些字迹上划过，感受着纸张被笔尖压出的凹痕，凹痕很深，有些地方甚至戳穿了纸面。

顾长明写这些字的时候，用了多大的力气？

他把笔记翻到后面，找到那段完整的文字，又读了一遍：“余与蛮定契，以命易一诺。然余悔之，悔之，悔之。”

以命易一诺。顾长明用自己的命，换了殷无邪的一个承诺。什么承诺？笔记里没写，但沈渡有了一个猜测——会不会跟古谱有关？顾长明用命换了殷无邪的某个承诺，而古谱是契约的载体，所以古谱才会在顾长明死后继续“生长”，因为契约还没有完成。

那殷无邪的承诺是什么？

沈渡想不出来。他把笔记收好，拿出那支尺八——不是旧档库房里找到的那支旧的，是殷无邪昨晚给他的那支新的。竹管乌黑发亮，五孔排列整齐，吹口处打磨得光滑圆润，一看就是用心制作的。他把它凑到唇边，犹豫了一下。

殷无邪说“每天吹一刻钟”。没说从什么时候开始，也没说吹了会怎样。沈渡深吸一口气，含住吹口，轻轻地吹了一口气。

没有声音。

他又吹了一口气，还是没有声音。他调整了一下嘴唇的位置和气息的力度，第三次吹——一声低沉而悠长的音从尺八里流出来，像一个人在叹息，又像风穿过空荡荡的殿堂。那个音在值房里回荡着，撞上墙壁，弹回来，又撞上屋顶，再弹回来，像一只找不到出口的鸟。

沈渡吹了大约一盏茶的工夫，吹得很慢，一个音一个音地吹，没有旋律，只是简单的长音。吹到第五个音的时候，他感觉到了一种奇怪的震动——不是从尺八传来的，是从他的胸腔里传来的，像有什么东西在他的身体内部共振，慢慢地、轻轻地，像一只手在拨动他体内一根沉睡的弦。

他放下尺八，喘了口气，发现自己的太阳穴在跳，耳朵里有轻微的嗡鸣声。不是难受，是一种陌生的、从未有过的感觉，像一个新的器官被激活了，正在试着工作。

他又吹了一刻钟。

这一次，他听见了。

不是用耳朵听见的，是那种直接在脑子里响起来的声音——不是旋律，不是字句，而是一个人的呼吸声。很轻，很慢，一呼一吸之间隔了很久，像一个人在深水中缓慢地浮沉。沈渡认出了这个呼吸声，他昨晚在梦里听过，在洛水渡头的凉亭里听过。

殷无邪。

沈渡放下尺八，呼吸声消失了。他再吹，呼吸声又回来了，不近不远，就在他能听见的最远处，像一个安静的影子，跟在他身后，不打扰，不离开。

他忽然想起昨晚那个梦。黑河，浮灯，河对岸的人。那个人很高，举着一盏灯，灯比他高出一截。两盏灯的光在黑暗的河面上相遇，一高一低，像两颗星星在夜空中靠近。

“殷无邪。”沈渡轻轻地念出了这个名字。

没有人回答。但呼吸声停了一瞬，然后恢复了，还是一样轻，一样慢，但似乎——近了一点点。

下午，沈渡去了洛水渡头。

不是殷无邪叫他去的，是他自己想去的。他想看看那个地方白天长什么样，想确认昨晚的一切不是他喝了假酒之后产生的幻觉。长夏门外，柳树林子，青石码头，破凉亭——一切都跟昨晚一样，只是光线不同。阴天的洛水渡头比黄昏时更荒凉，铅灰色的河水一波一波地推着岸边，发出沉闷的声响，像一个人在打哈欠。

凉亭里没有人。

沈渡走进去，在昨晚坐过的石凳上坐下。石凳冰凉，隔着衣料都能感觉到那股寒意。他把布包放在脚边，看着对面的石凳——昨晚殷无邪就坐在那里，白衣裳，长发未束，比他高出许多，即便是坐着也比他有存在感。沈渡伸手摸了摸对面的石凳，冰凉的，没有余温，像一个从未有人坐过的空位。

他坐了一会儿，发现石凳下面的阴影里藏着什么东西。

蹲下来，伸手去够，指尖碰到了一个硬硬的东西。拽出来一看，是一个小布包，粗麻布缝的，拳头大小，封口用麻绳扎着。沈渡拆开麻绳，把里面的东西倒出来——是一小把白梅花瓣，干的，已经失去了水分，薄得像纸，颜色从白色变成了浅褐色，但形状还完整。

他数了数，十一瓣。

十一瓣干枯的白梅花，被藏在凉亭的石凳下面，藏得很隐蔽，如果不是坐下来从特定的角度去看，根本发现不了。沈渡把花瓣凑到鼻子前闻了闻，没有气味。他又看了看布包的布料，粗麻，市面上最常见的那种，没有任何标记。

是谁藏的？藏了多久？为什么要藏？

他想不出答案，但直觉告诉他，这些东西跟殷无邪有关。他把花瓣装回布包里，扎好口子，塞进了自己的布包。

又在凉亭里坐了一会儿。洛水的声音单调而沉闷，一波一波的，像一个人的心跳，慢得不像话。沈渡听着听着，忽然觉得这个节奏很熟悉——跟殷无邪的心跳节奏一样。一盏茶跳一下，慢得像冬眠的龟。

他把手放在胸口，感受自己的心跳。快得多，有力得多，像一个活人该有的样子。