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雨伞（第2页）

沈渡心头一跳，面上却不动声色。他垂下眼，语气平淡地说：“属下不太明白大人的意思。”

周道衍叹了口气，从袖中抽出一卷东西，展开来放在桌上。那是一卷乐谱，纸张已经泛黄发脆，边角有虫蛀的痕迹，看上去有些年头了。沈渡凑近一看，瞳孔微微缩了缩。

乐谱上的音符不对。

不是抄写错误，不是墨迹晕染，而是那些音符本身在“生长”。本该是“宫”的位置，墨迹像活了一样，缓缓洇开，变成了另一个音。沈渡盯着看了三息，确认自己没有眼花——那些音符在动，像一窝刚孵化的虫子，慢吞吞地在纸面上爬。

“这是前朝遗存的古谱，”周道衍的声音压得很低，“一直存放在库房里，几十年没人动过。前日整理库房时翻出来，张令长看了一眼，发现谱面已经变了。”

张怀玉在一旁点头，脸色也不太好看：“我做了二十年乐官，从没见过这种事。乐谱不是活物，不该自己改动。”

沈渡没有说话。他在“听”。那卷古谱在发出一种极其微弱的声响，像心跳，又像呼吸，节奏很慢，大约一盏茶才跳一下。他凝神听了片刻，从那细微的声响中捕捉到了一丝旋律——极短，极轻，像一个人在很远很远的地方哼歌，哼的什么听不清，但调子让他后脊发凉。

“这套乐谱，”沈渡开口了，声音不大，“是谁写的？”

周道衍与张怀玉对视了一眼，最后还是周道衍说了：“前朝太常寺大乐正，顾长明。”

沈渡没听过这个名字。

“此人是个奇才，”周道衍继续说，语气里带着一种复杂的感慨，“据说他精通音律到了不可思议的地步，能用琴声催花开、止风雨。崇宁——不，前朝的那个崇宁年号，他曾在郊祀大典上以一曲《云门》引来白鹤盘旋，先帝大喜，赏赐无数。但后来……”

周道衍顿了顿，像是在斟酌措辞。

“后来他忽然失踪了。一夜之间，人没了，宅子空了，什么都没留下。太常寺的旧档里只记了四个字——‘坠入幽冥’。”

坠入幽冥。沈渡在心里默念了一遍这四个字，觉得它们像四颗小石子，扔进了他心底那口深井，激起了几圈涟漪。他想起陈半仙临走前说的那句话——“你命中有一劫，与‘蛮’有关。”幽冥、蛮、顾长明、会自己改写的乐谱……这些碎片像是散落在棋盘上的棋子，他看不清它们会连成什么形状，但他隐约觉得，这盘棋已经下了很久，而他是最后被推上来的那个人。

“沈协律，”周道衍的声音把他拉回现实，“此事关乎太常寺的体面，关乎朝廷的威严——总之，就交给你了。需要什么资源，尽管开口。”

沈渡沉默了片刻。他看了看那卷还在“生长”的乐谱，又看了看周道衍那张“我知道我在坑你但你别怪我”的脸，最后用一种认命了的语气说：“知道了。”

走出正堂的时候，雨又下大了。沈渡撑开旧伞，站在台阶上等雨小一些。雨水顺着伞骨往下淌，在他的脚边汇成一小片水洼。他低头看着水洼里的倒影，看见自己的脸被雨丝打得支离破碎，忽然想起母亲说过的那句话。

“下雨天记得打伞。”

他以前觉得这是废话。现在他觉得，这大概是他听过的最重要的一句话。

雨幕中，太常寺的屋顶青瓦被洗得发亮。沈渡没有看见，在那片青瓦的最高处，坐着一个模模糊糊的影子。那个影子没有面孔，没有身形，只是一团比雨水更淡的雾，安静地蹲在那里，歪着头，像是在看一个人。

如果沈渡这时候抬起头，如果他撑的不是这把伞，他大概会“听见”那个影子发出一声极轻极轻的叹息。

但他没有抬头。

他撑着伞，走进了雨里。

身后，那卷古谱上的音符又悄悄地爬了一格。